Delirante siempre he sido, como también la bala del vengador. Y usted me maldice y se arrepiente, pues sabe que el corazón, éste, el mío huérfano, no encuentra ya su par. Tanta codicia de la gente en inventar que lo mejor viene en dos, ahora ando buscando los pares líricos de mis impares. Ilusionados ellos esperan que algún escalón venga a compartir, esas huellas de los sapos que usan peluquín y corbatas de marfil. Tener descendencia (parece el antiguo testamento)… o quizás esa falta de cordura de saber que tiene canas y regalos para nietos. Yo soy nínfula y noctámbula, coso el mueble de mi hogar. Usted tan grande y tan sabio me dice lo atorrante que es vivir, cuando no ha visto la luz, esa luz que me gobierna cada vez que abro el grifo de las manos de Caín.
Yo soy amor desamorado, que vive y piensa en fallecer, es que usted que tiene demasiados caminos y tropiezos aún no sabe que “no se puede vivir evitando la vida” (Virginia Woolf). Ni sumando epítetos en la ínsula de los cuerpos. Usted no sabe que yo siempre amo al que no sabe de amor. Y usted, que me nombra una niña, sabe tanto del amor, es por eso, Bernie, Bernie… que mirar sólo nos basta. Pero ¡ay! del mundo que no sabe eso que en pandora amortiguamos… Nadie sabe como nosotros, que el amor es darse y darse, que la entrega nunca viene, nunca reclama. Y por eso yo me enamoro de los bestias del mercado, porque les hace falta tanto conocer, eso, eso que los dos sabemos, que es tan grande, y tan oscuro, tan mutante, tan ligero. Amor, nadie sabe lo que nombra al nombrarlo. Esa es mi misión, darlo a conocer, a costa de mis alas, de mis sueños y de mi propia vida.
P.D.: los 450ml de sangre que me saque ayer en la mañana hoy se llenaron de la pobreza de la uvas, de sus lenguas desabridas… y ¡viva Baco!, y los seres que pugnan en los lagos pretendiendo ser sirenas (sueños, la vida es tan fantástica, que el hombre fantástico sigue llamando a su auto con nombre de humano y los políticos se siguen llenando los bolsillos de pesadillas).
Adeu.
D
miércoles, 10 de septiembre de 2008, 2:17:32
Yo soy amor desamorado, que vive y piensa en fallecer, es que usted que tiene demasiados caminos y tropiezos aún no sabe que “no se puede vivir evitando la vida” (Virginia Woolf). Ni sumando epítetos en la ínsula de los cuerpos. Usted no sabe que yo siempre amo al que no sabe de amor. Y usted, que me nombra una niña, sabe tanto del amor, es por eso, Bernie, Bernie… que mirar sólo nos basta. Pero ¡ay! del mundo que no sabe eso que en pandora amortiguamos… Nadie sabe como nosotros, que el amor es darse y darse, que la entrega nunca viene, nunca reclama. Y por eso yo me enamoro de los bestias del mercado, porque les hace falta tanto conocer, eso, eso que los dos sabemos, que es tan grande, y tan oscuro, tan mutante, tan ligero. Amor, nadie sabe lo que nombra al nombrarlo. Esa es mi misión, darlo a conocer, a costa de mis alas, de mis sueños y de mi propia vida.
P.D.: los 450ml de sangre que me saque ayer en la mañana hoy se llenaron de la pobreza de la uvas, de sus lenguas desabridas… y ¡viva Baco!, y los seres que pugnan en los lagos pretendiendo ser sirenas (sueños, la vida es tan fantástica, que el hombre fantástico sigue llamando a su auto con nombre de humano y los políticos se siguen llenando los bolsillos de pesadillas).
Adeu.
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miércoles, 10 de septiembre de 2008, 2:17:32
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